El Diario de Navarra me recuerda que hoy hace 50 años, a las once de la mañana, “se verificó la erección -sí, se verificó la erección- de la nueva abadía benedictina de Santa Cruz del Valle de los Caídos. En el pórtico del templo, el abad de Santo Domingo de Silos nombró notario del acto al P. Francisco Sánchez, quien leyó el breve pontificio de erección de la nueva abadía. Fray Justo Pérez de Urbel fue investido abad”. La conmemoración del periódico se acompaña de una foto de un obispo -se le reconoce por el gorrito-, de un señor con hábito, capucha y gran crucifijo, que debe ser Fray Justo, y que rodea con su brazo -por encima del hombro- a un monaguillo negrito; otro monaguillo blanquito completa el cuadro. Posan los cuatro ante la Gran Cruz de Los Caídos, la más grande, libre y una.

Fray Justo, es un decir, fue erigido Prior de la Iglesia de Montserrat de Madrid al concluir la Guerra Civil Española. También Capellán de la Sección Femenina de la Falange de Doña Pilar. El 17 de julio de 1958 -hoy hace 50 años: gracias, Diario de Navarra- fue investido primer abad de la Basílica de Santa Cruz del Valle de los Caídos, en presencia del ministro subsecretario de la Presidencia, Carrero Blanco, y del ministro de la Gobernación, Camilo Alonso Vega. La bendición del templo fue realizada por el abad del Monasterio de Santo Domingo de Silos, Isaac María Toribios. Tras la misa, rezada, la investidura prosiguió con la colocación de los capisayos y pectorales, y del solideo y birrete. Luego, Toribios pronunció unas palabras de agradecimiento hacia el Santo Padre, los superiores de su Orden y Franco. Fray Justo renunció al cargo en 1966 por motivos de salud.

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Sinopsis 1: Pasado Biarritz todo se complica. Son las 11 casi de la noche. Demasiado tarde para que nadie pare. Pregunto por un autobús para llegar al pueblo y buscar una estación, excelente sitio donde tender el saco de dormir. Él me mira atento, mientras trato de hacerme entender por una patronne de cafetería decididamente hosca. Se acerca: “Oye, ¿no tienes donde meterte?”. Debe tener mi edad. Es delgado y más bien alto. Nariz como cortada a cuchillo. Rasgos muy afilados. Charlaremos, durante buena parte de la noche, del estado de excepción de Carrero, de las tesis de Cohn-Bendit en el 68, de Sartre y de la pertinencia de ciertos análisis de Lenin sobre el imperialismo, de Dutschke, de los trotskos de la IVª, del maoísmo naciente en toda Europa. Yo me declaro apátrida. Él, vasco. Hacemos tiempo. “Conozco a un viejo anarquista de los de la guerra. Nos dejará dormir en su casa. Seguro”. Ya de madrugada damos con el viejo. Tendemos los sacos en el comedor. Duermo con la pétrea placidez que sólo se posee a los 19 años. Salí de madrugada. “Buena suerte”.

Sinopsis 2: El lugar es Madrid y yo debo andar en torno a la treintena. La cafetera gorgotea. El perfume es denso y algo mareante. Abro el periódico. Dos fotos en primera página. Un coche destrozado y un retrato de hombre joven. Titular: “Asesinado en el sur de Francia el jefe del comando de ETA que dio muerte a Carrero”. Bebo de un trago el café, solo y, como siempre, sin azúcar. El hombre debe de tener mi edad. Es delgado y más bien alto. Nariz como cortada a cuchillo. Rasgos muy afilados. Cierro el periódico. Escucho, como a lo lejos, la voz que me pregunta si me pasa algo. “No es nada. Creo que el café me ha sentado mal. Voy un momento al baño”. (Gabriel Albiac, El Mundo, 29-11-1997)

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Tengo reparos en escribir notas necrológicas por diferentes motivos, pero a veces me parecen obligadas porque proporcionan una ocasión de recordar asuntos poco conocidos, ocultados u olvidados. Ha fallecido Josep Benet i Morell, a los 88 años. Historiador, político, abogado y editor, dicen las agencias, en ese orden y no sé por qué. Por subrayar algo en su rica vida pública, recordaré que fue el político más votado del Estado en 1977, cuando recogió más de un millón trescientos mil votos encabezando la coalición catalanista L’Entesa dels Catalans que agrupaba al PSC (C), el PSOE, el PSUC y ERC.

Benet fue uno de los emblemas de la Transición, y fue un emblemático resistente antifranquista. En sus primeras armas como resistente tuvo contactos con Txomin Letamendi, de quien guardó un recuerdo imborrable, según me confesó en una entrevista que le hicimos hace unos años en Radio Euskadi. ¿Quién fue Txomin Letamendi? Un patriota vasco de novela, bilbaino, casado con la ondarresa Karmele Urresti -algún día escribiré de la familia Urresti, que bien se lo merece-, trompetista laureado en New York en “tiempo normal”, combatiente del Ejército Vasco, miembro de Eresoinka, exilado en Caracas, de donde regresó al Estado español con documentación falsificada por Nik Quintana, al servicio del Gobierno Vasco y para facilitar un derrocamiento de Franco no sé si prometido pero sentido como tal por los resistentes vascos que colaboraron en esa etapa con los Servicios norteamericanos.  

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No quiero escribir de los recién estrenados beatos. No quiero escribir de las declaraciones de Josu Jon ni de Elorrieta. No quiero escribir del Athletic y Osasuna. ¿De qué escribir entonces en este último lunes de octubre tan guerniqués, gris, lluvioso, hermoso? Pues de los guerniqueses, del tiempo y las setas, por ejemplo. De este tiempo otoñal que recogen las fotos tomadas en y desde nuestro comedor, donde hoy tuvimos comida especial, por habernos portado bien en el traslado, y una exposición micológica en la que brilla sobre todo la seta más peligrosa.

Esta versión sobre el carácter de los guerniqueses que voy a compartir con ustedes es absolutamente discutible, pero no arbitraria. Al principio, los buenos cristianos sólo descansaban el día del señor, el domingo. Luego, me imagino que por influencia de quien le dio nombre, se instituyó el sábado inglés, que añadía medio día de asueto. Después, se pasó al fin de semana de dos días festivos y pronto se empezó a robar unas horas del viernes. Todo esto era para todo el mundo en nuestro entorno, salvo para los guerniqueses. Los de la villa foral por excelencia ya habáin inventado el lunes “feriado”, y dentro de los lunes, los de octubre como especiales, y el último, como muy especial. Se podrían encontrar explicaciones más nobles, pero a mí me parece más poética la que recurre a la escasa afición de los guerniqueses al trabajo embrutecedor y sin fuste, que los varones se han permitido aplicar gracias a que sus esposas eran muchas veces eficaces comerciantes.

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Euskal Herria: La mirada mágica, sigue siendo el programa que más gusta en América, incluso entre quienes no tienen vínculos afectivos con esta tierra. En cuanto la programación se toma un respiro y lo saca por un tiempo de la parrilla, llegan peticiones, solicitudes para que vuelva. Para que vuelva ese programa del helicóptero… ¡Cuántos programas de este tipo se han hecho y cómo destaca éste entre todos!

Lo que muchos de ustedes no saben es que los padres de esta serie murieron con la botas puestas. Sí, fallecieron cuando estaban tomando imágenes para un programa: Iñaki Pangua, director, Rubén Cortijo, cámara, y Roberto Arenas, piloto, murieron el 21 de mayo de 2001, a las 18:10, cuando sobrevolaban una cantera del camino de Markina a Aulestia por Meabe. Un fotógrafo amigo, Santhi Yaniz, aunque herido, salvó la vida.

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